Qué fue eso, me pregunto. Intento
responderme, poner en palabras el concierto que
Jorge Drexler dio en Resistencia. Pero sólo puedo pensar en mi propio
ombligo. Antes de esbozar si quiera una línea, me digo que fui al recital
sumida en el periodo más duro y triste de mi vida. (Y se pondría peor al
momento de escribir esto, aunque los detalles autobiográficos no vengan al
caso). ¿Qué fue eso? Podría parafrasearlo, jugar con sus palabras, decir: una
noche de asilo, una oda a lo efímero, un viaje dentro de un banjo, refugiados
en una tregua del exterior.
Hace quince años, una profesora de radio
nos enseñaba fórmulas para programar el orden de las canciones. Eran
irrisorias. Señalaban, por ejemplo, que no se podía bajar la emoción desde una
canción muy alegre a una muy lenta u oscura, sino que debía haber una escala,
un gris entre ellas. No así a la inversa: se podía ascender sin inconvenientes
del más depresivo de los temas al más festivo de los climas. El péndulo anímico
del uruguayo arremetió contra esa o cualquier otra estúpida norma. Quizás por
eso el concierto consiguió recuperar aquella cualidad de la experiencia, de lo
que nos ocurre, de la emoción que no se anuncia, de lo que acontece, porque
está vivo, porque le pasa al cuerpo. Como ser feliz en un concierto aun estando
en el periodo más duro y triste de tu vida. Como hallar en un concierto un punto ciego de la pena. Como
construir ese escondite fundiéndose en un canto colectivo donde todas las
emociones caben.
